Mi disciplina es la
inconstancia, mi perseverancia la fragmentación; nunca acabare lo que (...) No
nací para grandes cosas, solo para pequeños instantes de lucidez que se
evaporan y contradicen uno sobre otro, episodios que... (…). Soy el hechicero
del equivoco, el guía espiritual de los retazos inconexos, la brújula sin norte
para navíos paralíticos, el ojo avizor que no puede ver nada sin su lupa, soy
el punto seguido que jamás continua una sentencia, soy aquel que promete un
sueño pero escupe asquerosa realidad en su duermevela que nunca profundiza en
el delta, aletargado, ídem… soy la bruma y (…) no hay manuales para articular
los rompecabezas de una cabeza rota, fragmentada (…) las fichas del entresueño
y la vigilia faltantes en este juego de realidad absurda, son decisivas para
entender la obra completa, el opúsculo de mis saudades sabias… por eso mi
biografía está escrita en el olvido, a grandes saltos de cigarra, cantando y
danzando con abismos en medio… pero la cigarra esta postrada en el arenal de un
tiempo desconocido y las hormigas del pretérito nonato, desmiembran los retazos
de recuerdos inarticulados de su cuerpo jamás por mi soñado o imaginado (…)
como efigies de fantasmas son mis palabras perezosas envolturas de
aristocracias fingidas en cuentos omitidos para una reina de un país escondido
en la mente prodigiosa de una tortuga autista o de un elefante soberbio y con
Alzheimer (…) he aprendido a descontar los días que he olvidado y he olvidado
que días descontados he aprendido a olvidar (…) no son lagunas mentales o
espaciales lo que arremeten en el puerto de mi ensoñada conciencia, son
omisiones impertinentes, injustificadas, ociosas y realizadas por indescifrable
capricho de... Lo verdaderamente valioso de mis escritos nunca se embriaga de tinta
o se vomita con lucidez en el papel. Soy un avaro de naderías, como todos los
espíritus en trance, insignificantes que trascienden sin saberlo por el leteo
en busca de una permanencia que podrá ser nunca suya (…) Acaso la voz…
La soledad nunca ha
estado sola. La soledad es una hipócrita. Es la única manía que no puede
estarse sola, siempre buscas compañía de personas solitarias o que presumen
inocentemente estarlo.... La soledad nunca anda sola.
Me siento tan a gusto
entre personajes grotescos y estúpidos, estar rodeado de criaturas así siempre
te sube la autoestima, te siente un semidiós.
Adán termina donde empieza la nada
Uno
siempre suele hablar mal, destruir la honra y el prestigio de una buena mujer
pero nunca lo hace con un buen amigo; los buenos amigos no dejan de ser buenos
amigos, simplemente la amistad muere en el olvido o el tedio y provee la grata
posibilidad de transformarlos en los más preciados enemigos. En resumidas cuentas
es preferible un notable enemigo a una mala mujer
Sé muy bien que soy
un canalla, un embustero. Sé que no merezco una santa sepultura y que debería
mi carroña ser devorada por los buitres y los críticos. No soy otra cosa que un
espejo de aquello que odio, el eco insulso de mis miedos
He perdido la fe en
la ciencia. Por un momento creí que la guerra atómica seria una realidad y no
un cuento para asustar feligreses.
Aprende a reír
mientras tu cabeza está en juego, he allí el talento de los grandes juglares.
El coito entre un
hombre y una mujer no es más que un preludio, un tanteo en los abismos de sus
inmundos templos del amor, la naturaleza y las palabras.
Falsean aquellos que
aseguran que soy un ser apático con el género humano. Ayer mismo me perdí
profundamente en unos hermosos ojos que me miraban detenidamente, sufrí con
ellos un profundo desasosiego, una mirada desconsoladora y pura penetró en la
armadura de mi alma… ¿qué importancia tiene que esos ojos fueran los míos?
Soy del tiempo en que
los dioses han dejado de rezar por el hombre y atribuirle una falsa existencia
sobre la tierra.
¿Qué legado nos han
legado nuestros antepasados? La utopía de una vaga cultura o inexistente
leyenda, la nostalgia de un reino perdido entre usurpadores e idiotas. La
vergüenza y la deshonra de ser una estirpe cobarde, resentida que anida sus
esperanzas en la verborrea caduca. Un amasijo de hipocresía, incertidumbre y
estulticia. No nos queda más que agachar la cabeza y esperar el acto liberador
del verdugo mientras escuchamos las mentiras que babean los reyes necios, que
han devorado los sueños de un porvenir de fabula. Esta tierra desmembrada sólo
espera ser cultivada con la sangre estéril de nuestros hijos decapitados. Reino
atroz de monstruos y demonios, de arpías y reptiles, de gusanos y mendigos, de
esclavos avariciosos por la condena, ojos expectantes, saliva seca en labios
andrajosos. No lloran nuestros ancestros, porque carecemos de herencia, no
tenemos padres ni abuelos. Somos el vil resultado de la infamia arremetida en
esta humilde e impróspera tierra.
El más bello acto es
aquel que jamás llega a realizarse
La muerte es la epitome de toda belleza
Las últimas palabras de la historia del hombre serán pronunciadas en el reino del olvido
Las últimas palabras de la historia del hombre serán pronunciadas en el reino del olvido
La gente ignorante debería escribir con
más frecuencia y refutar todo aquello que los intelectuales escriben con
arrogante pulso.
El pedestal de los laureados está plagado
de estúpidos con suerte
Para escribir tragedias es preciso
comenzar por escribir autobiografías
Una mujer hermosa sentada en una banca del
parque echó migajas a las palomas, inexplicablemente ninguna paloma picoteo los
mendrugos pero varios hombres lujuriosos inclinaron su vista al ver la cadencia
de sus senos al realizar un acto de tan amplio altruismo y su generoso escote
El primer síntoma de insatisfacción es el
deseo…
Llevaba la fea manía de saborear sus babas
y las de otros. A eso le llamaba besar
Alimentar los sueños con esperanzas es
como alimentar a un dragón con humo
Igual que el faro de Alejandría, todas las
pijas al final ceden y caen vencidas por el tiempo o las guerras.
No esperes vaginas sonrientes, ni penes
videntes eso solo funciona en la poesía romántica y satánica.
Sabía leer pero había olvidado para que
La gran mayoría de los hombres semejan a
los acatangas, se pasan la vida cargando la mierda de otros para nutrirse de
ella. Algunos a esa infamia coprófaga la llaman trabajo.
Los eventos trágicos de la vida deberían
venir como en las películas de Hitchcok con banda sonora inquietante, así
estaríamos un poco más preparados y susceptibles
Existe mucha gente sufriendo apofenia,
quizás es culpa de una teoría de conspiración
El hombre miró su reloj de bolsillo y se
dio cuenta que estaba retrasado. Su tiempo había pasado.
No creo en el amor,
creo en la pasión. Enamorarse es cagarse en la pasión permitiendo que anclajes
morales dilapiden toda la diversión que la pulsión de los apasionados puede
brindar. La pasión es efervescencia, locura, instante, es aquello que no se detiene,
como la belleza y la juventud… aquello vibrante que se transforma en recuerdo,
imagen y melodía.
...Lo anterior no es cierto, es verdad que
Buda al alcanzar la paz interior se ahorcó en la otra rama, al lado de Judas
Cuando asisto a un
funeral me invade un deseo incontenible de escupirle en el rostro al cadáver
que tengo en frente, quizás sea sólo envidia, quizás una postrera consideración
con la resequedad a causa de tanto maquillaje sobre su pálida piel.
Caminamos entre
ruinas de lo que alguna vez fue sagrado y ahora es sólo humano
Todos tememos
secretamente a la soledad, porque la soledad nos abre una puerta a la que
tememos cruzar.
El egoísmo es una
bella y mal interpretada virtud
Un hombre dichoso es
aquel que disfruta con todo, especialmente sus fracasos.
Los poetas son como
las modelos, después de los treinta pierden garbo y ya nadie los vuelve a mirar
del mismo modo. Solo les queda consolarse agónicamente con el fantasma impreso
de su juventud perdida
Atónito me dejan
algunas citas que individuos inescrupuloso suelen parafrasear, con su verborrea
insensata y ajena intentan ocultar su desconocimiento absoluto de la obra
literaria del autor de dichas citas.
Solo el fatalista
tienen derecho a reírse del mundo (extracto
apócrifo de Jaques el fatalista)
Transitaba en la
vaguedad del infortunio y la flojera. Perdía su mirada en los cristales
anodinos que ofrecían el reflejo translucidos de bagatelas anticuadas,
chucherías que los tontos salvaguardan con orgullo en salitas para el té. ¿Qué
era pues la vida más que un trasto vacío y empolvado en la alacena?
Soy de los que busca la perfección a cada
instante, porque soy solo un manojo de imperfectos
Si quieres tener una vida pública hazte
amigo de un escritor, el se encargara del resto
Los escritores y los
poetas suelen usar palabras y expresiones descabelladas, que en el cotidiano
parecerían absurdas, pero en letra impresa, en muchos casos aquellas frases
desbordantes son las huellas imborrables de una genialidad igualmente
desbordante.
Aquel que niega
reiteradamente la veracidad de algo que supone inexistente, genera la sospecha
que íntimamente profesa una fe secreta en ese algo que tanto niega
Hace algún tiempo
conocí a un joven poeta que solía llamarle a la almeja de las hembras,
Mallarme… Jamás le pregunte el porqué…
La vida, aquel
concepto inexacto que llamamos vida, es como los cigarrillos, una vez acabo con
uno saco otro, lo enciendo, lo disfruto sin propósito, lo consumo, lo lanzo al
olvido y vuelvo a empezar. Y al final como todos los sádicos cigarros del
mundo, todos terminan siendo exactamente igual al anterior con la diferencia
del paisaje que se contempla en el momento de su ejecución.
Los muertos en
primavera tienen horribles pesadillas donde sueñan que están vivos
Los seres humanos van
de fracaso en fracaso, de un error a otro, caminando a tientas, dando pasos en
falsos hacia la nada
Cuando sonrío ante un
rostro hermoso, no es por la fascinación que podría procurarme su dilatada
belleza. Es porque secretamente me figuro esa belleza marchita y ajada con el
tiempo
Un estudiante de teología me preguntó, el porqué de
mi recalcitrante asco hacia los hombres. Le mire con afecto, al ver su cara de
pavo, de mártir inocente, le respondí: no es asco lo que siento por el hombre,
es infinita tristeza. Me conduele verlo andar a ciegas sondeando el abismo y
jamás arriesgarse a dejarse caer.
Entre la chusma
religiosa no encuentro personajes más insoportables y fanáticos que los
humanistas y los ateos, se pasan hablando todo el día de una humanidad
irrisoria que sólo habita en sus enajenadas cabezas.
Sabía mentir como un
jilguero. Por eso fue devorado sin misericordia por un gorrión sordomudo.
No se sabe quien era
más sabio, si su perro al perseguirse la cola o él persiguiendo una idea
Uno podría llegar a
pensar que con los años la gente se hace más sabia, pero esto es ilógico, con
los años hacen a la gente conformista, estúpida y cobarde, se aferran a la vida
a la día mas y mas con el trasegar de los días, porque el hombre verdadero que
va tras la sabiduría, sabe esta, sólo puede encontrarse en la sepultura.
Desiste de tus sueños
románticos, jamás terminaras en los brazos de la única mujer que alguna vez
amaste, mas consuélate al saber que ella terminara igual que tú, aferrada a una
persona que no ama pero sirve de consuelo, para sentir que no ha de morir en la
más austera soledad.
Quizás el único
inconveniente que veo de morir en la soledad es la pestilencia que pueda
producir y afectar a mis vecinos. Por eso, siempre he tratado de mantener
una obstinada relación hostil con ellos.
No conozco peores
vampiros virulentos que las parturientas, ni zombis más faltos de sesos que los
idiotas que asumen la paternidad de ese monstruoso encuentro.
He conocido en esta
vida pocos tipos sabios, todos ellos suicidas
La poesía es
perjudicial para cualquier forma de gobierno
Dichoso
Byron, de haber tenido la amante perfecta: Puta, analfabeta y suicida
Sólo existen dos
tipos de genios: Los locos y los Maricas. El resto son unos charlatanes.
La
tolerancia es de las peores manifestaciones altruistas de fascismo
Entre más afeminado
el Aedo mas viriles suenan sus versos.
El hombre ha perdido
el paraíso terrenal por sumergirse en el infierno que guarda la mujer entre sus
piernas
Por mucho tiempo
llegué a pensar que lo más importante en la vida era el deseo sexual. A medida
que han trasegado los años, he llegado a comprender que en realidad, lo único
que da sentido a la vida, es eso, el deseo, lo demás, son circunloquios
cobardes, mera añadidura y el placer es una simple situación circunstancial, y
no el fin del deseo, como algunos, que ordeñados y secos del extracto del coco
y de sus huevos, quieren hacer notar.
Aceptémoslo, gran
parte de la población lectora actual poco difiere de la que Cervantes fue
testigo y empecinado detractor y bufón... Quizás los temas se han bifurcado un
poco y ya no se lea con el mismo embeleso y en demasía, los libros de
caballería, pero es innegable que la mala literatura (sea del tema que se
quiera) siempre encabezará los best seller de su tiempo. Los espíritus
palurdos siempre se deleitarán ante espejos que exhiban sin vergüenza, sus
vergüenzas.
